Tremores trêmulos teimam e trepam
em minha fronte
enquanto trepo na paisagem dela.
Seus glúteos são como proteicas colinas
que escalo e depois salto
sem titubear.
Tremo diante dos massivos seios
que um dia hei de sorver;
e sua boca dissimulada me convence
a sua virilha lamber.
Com efeito,
meu pênis de poeta-otário-ateu
é pedagogicamente adestrado,
pela mãozinha, delicada e devassa,
que tensa e trêmula, nessa noite com muito tato, me fará tremer...
As árvores devoram as águas e o ar
E se arvoram em nos devorar
Minha ânima é bruta
Meu corpo é vento
Entre as tormentas eu sou tormento.
As árvores devoram os vivos e os mortos
Cadáveres velhos de dentes postos
Minha xilema é bruma
Meu sangue é floema
Das raízes as folhas meu tronco é poema.
As árvores devoram o tempo a passar
Bem lentamente e sem mastigar
O tempo é a vaga
Ao vagar na ventania
Não tenho tempestade nem sou calmaria.
Para Miró
Hoje é o velório
E amanhã é o enterro.
O poeta jaz no empório
Para o nosso desespero.
Vamos beber o morto
e brindar às boas horas;
Recordar os versos, roucos,
E gargalhar lembrando glórias.
Hoje o poeta bailou
Sua última dança com a morte.
Amanhã será seu enterro,
Amanhã sua última performance.
