Tive sonhos violentos:
Era briga de cachorro;
Acordei nos aposentos:
meio-vivo-meio-morro.
Chorei dormindo e confesso
que mesmo morto ia chorar;
E acordei fazendo versos
borbulhando em meu bilhar...
Sonhei e choro como os cães,
aceito as lágrimas das mães;
azeito a onírica madrugada
e não consigo escrever (mais) nada!
A minha garota tem uma beleza esquisita:
às vezes faca,
às vezes pipa.
A minha menina tem uma voz absurda:
às vezes de pata;
às vezes de puta;
A minha mulher tem a mente engraçada:
às vezes
vezes
vezes
Nada...
A minha moça tem um olhar remoto:
às vezes tele
e noutras toco.
A minha pequena tem humor estranho:
às vezes cospe
e eu sempre banho.
A minha consorte tem muita sorte:
pois sempre goza:
ficante
forte.
Algo deu errado dentro do meu exoesqueleto anímico.
Como um apêndice mal escrito,
sem propósito...
Ou uma apendicite não superada, supurada.
Sou, na estrada da vida, uma raposa bela atropelada.
Estou ficando velho e assertivo;
velho e anciloso;
velho e mais cativo
e chatoso, cheiroso, chicoso, choroso, chuvoso.
Ontem, coisa inédita!, sonhei que fiz um exorcismo:
Proferi palavras doces e fortes
contra o demônio
que a dominava;
(Enquanto seu pai fugia num táxi sem passageiros.)
Ah, pra quê esses sonhos tão derradeiros?
Se na juventude era mais rápido escalar escadas,
agora os elevadores são bem mais ligeiros.
Só que algo se lascou nesse meu recipiente paradeiro.
Não sei a roça que como,
mas como formiga que sou
desci pelos túneis do meu formigueiro...
Meu eu do futuro já me disse:
O amor multiplica o sofrimento;
Não existe revolução no amor,
Ele é conservador e radiador ao mesmo tempo.
Meu eu do futuro já me disse:
Paixão não é lugar pra entendimento;
Tudo nela desvaloriza a vida,
Ela é sempre egoísta e oportunista todo o tempo.
Meu eu do futuro já me disse:
Desejo é um cruel deslumbramento;
A infelicidade amorosa nasce nele
E nele morre, compaixão dolorosa, no fim do tempo.
Nunca me arrependo
de ceder aos meus instintos
e necessidades: menos uma: A FOME!
Comer me cansa e profundamente entedia,
pelo simples fato de ter que fazê-lo todo dia.
Detesto ter que me repetir com tanta regularidade;
comer (e descomer) são, para mim, esse eterno desastre.
Ah, se pudéssemos ficar sem a tal nutrição durante meses...
Mas, somente o estômago para, facilmente, não sermos deuses!
Não lembro a primeira vez que me esforcei
Pra terminar alguma coisa
Em minha vida.
Talvez no parto, talvez não, não lembro, talvez tenha sido uma cesariana, é bem plausível…
(Dia desses minha própria Madre me desencorajou a enfrentar um trabalho doloroso;
minha namorada…também.)
Nunca lembro a primeira vez da primeira vez de nada em minha vida.
Se fiz coisas foi só pela pura chatice de fazê-las:
Vestibular = boring;
Concursos = boring;
Campeonatos = boring;
Empregos, já os tive, nunca gostei.
Aprendi que todo esforço constrange e destrói
E que sempre que tive que me esforçar
Pra executar alguma coisa
Acabei desistindo.
Não gosto de romances forçados:
Prefiro os suados.
Não gosto de problemas difíceis:
Prefiro os felizes.
Não gosto de amigos penosos:
Prefiro os saudosos.
Não gosto de dilemas éticos:
Prefiro os estéticos.
Mas nem quero com isso...comemorar
(ou pregar!)
Uma vida fácil:
Só
Sem
Muito
Esforço.
A vida é um sol no mar;
Com sais biológicos a nos temperar.
É refinamento e afinação;
No temperamento desse diapasão.
A vida é salto pra dentro do tempo;
Um instante momentum de apoquentamento.
A vida termina e vai terminar e até o fim é preciso estudar...
Pesquisar a morte
É uma dívida antiga;
Mas o Mundo da Vida
É a clássica pesquisa.
É, talvez, mais sábio evitar a agonia
Do que buscar o sucesso:
Ou o inverso?
...
Guarde e governe bem suas paixões:
Elas despertam invejas
E atrações.
...
Cuida sempre de tua ação no mundo;
É provável que um dia precises dela:
Numa querela.
A maior parte da população mundial é medíocre
Por isso as sociedades amam a média e a metade
O médio é sempre meio egoísta e meio imbecil
E a miséria floresce e cresce dessa imbecilidade
O tempo já foi grandeza absoluta
Sabedoria ingrata
O tempo virou uma coisa relativa
Mas não abstrata
Sua dilatação é um capricho da gravidade
E também da idade
Sua contração é consequência da velocidade
Na luminosidade
Ele não precisa de direção e sentido
Nem de morada ou abrigo
Mas ele carece que alguém o observe
E tal castigo lhe serve
Um bom poeta há de ser arguto
Bastante violento – com as ideias
Umpoucossedutor – com as palavras
às vezes honesto e nunca resoluto.
Um bem poeta
é sempre pouco ou muito chato!
Um mau poeta?
Ah, esse é inato……………..
Vivemos o que podemos nem ser...
Morremos e pretendemos nem ver...
Gastamos a jovial energia
em nosso trabalho
escravo sem dote.
Trocamos nossa real valia
por outro valor
que nos beira à morte.
Somos, ao fim da verdade,
um erótico combo de
sonhos e desilusão:
Ascende em nós a Vontade; descende de nós a Razão.
Espero estar menos tolo e mais limpo
Antes da estupidez chegar.
Sei que infelizmente
Ou felizmente
Ela virá.
Demente como a embriaguez
E as lágrimas forçadas
Do fim de um casamento sem traição:
A vida é assim: nem se trai, nem se é traído;
A vida é tal qual relacionamento
Que sempre termina sem herança,
Sem separação de bens
E sem juízo.
Sei que é preciso aceitar o estranhamento
Da velhice e a vizinhança da morte,
Como se fôssemos estrangeiros
Numa rodoviária
Com a bagagem
Extraviada.
É impossível parar o Tempo sem fuder a Eternidade.
Como não há o que ser feito me farei um tanto bêbado,
Um pouco menos tolo e quase sozinho,
Sem meu cão...
E quando a impávida estupidificada chegar
Já não fará diferença se tomei banho ou não.
Existe um certo cheiro de felicidade
Como também o das coisas felizes
E felizmente tu guardas tua maldade
Antes que eu cometa os meus deslizes.
Mas deslizo em teu cheiro de boneca
Feita toda pela indústria do petróleo
E trago perto do teu rosto a munheca
Que deslizas em meu corpo magnólio.
Existe sim, um certo cheiro, já te disse
Infeliz fico quando vejo alguém triste
Pois sempre sinto essas tais comoções.
E assim, riste, eu estendo minha rima
Bem melhor que preencher só a narina
Preencherei de alegria teus pulmões.
Não revelar o passado
Não relembrar o futuro
Se for desvelar o presente
Não o faça em cima do muro.
Não remarcar o encontro
Não recuperar o perdido
O tempo é um deus sem retorno
Nem moral com benesse ou castigo.
Viver sem eternos engodos
Morrer sendo bicho saudável
Nunca guerrear pelos tolos
Sempre reler alguns sábios.
A vida é gosto e desgosto
A vida é plugue e tomada
Na
vida o eterno retorno
Trafega do nada ao nada.
Em
vida o todo me enxerga
E navega pra me atravessar
Atiro na
vida uma seta
E a seita me aceita no ar.
A vida é
como uma vela
Ou leme partido no mar
Há quem nunca
naufrague
E há quem vá se afogar.
O mundo do trabalho
cria uma ilusão de funcionalidade
e uma jaula de burocrática sub-existência.
O mundo da arte
(assim como o sexo e o entorpecimento)
cria o desejo sincero e perene
de prazer sensorial imediato.
O mundo da vida
cria preenchimento constante
no vazio da busca de significados irrealizáveis
e sem – nenhuma – validação científica.
A vida utópica é difícil de alcançar
como a trissecção de um ângulo qualquer.
A vida distópica é bizarra e temerária
como a quadratura de um círculo qualquer.
A vida atópica é pesadamente deslocada
como a duplicação de um cubo qualquer.
Mas a vida eutópica e eutrófica
tem inteira completude nela mesma
e nela mesma reside sua própria consistência.
